09.07.2012 в 19:04
Как у вас текст появляется?
ощущениями, запахами, смехом. потом приходят персонажи, заполняя своими силуэтами окружающую толпу и пустые подворотни. их пока ещё не слышно, но любая фраза, вложенная в их уста, звучит уже не с той интонацией, которая предполагалась. и вот, текст уже готов родиться, но персонажи неуправляемые совершенно. в один момент он кивает головой и соглашается, что сейчас вылезет в окно и побредёт к цивилизации, а в следующем кадре уже висит на этом самом окне и ни в какую не хочет отцепляться, мотивируя это тем, что он не придурок - в здравом уме и трезвом состоянии хромать три мили до автобусной остановки, и ему будет проще убедить излишне гостеприимного хозяина отвезти себя на машине прямо домой
или был такой случай: начали пвп-шечку на пару станиц, так эта зараза только к восьмой главе... и ведь даже не она виновата
а бывает наоборот. будто дверь захлопывают, а замочную скважину завешивают полотенцем, и всё. как обрубает. я же знаю, что они делают, о чём говорят, что едят, чем живут, но записать уже не могу. две-три фразы - обрывки диалогов, стук чайной ложки по десертному блюдцу, мягкие шаги по ступеням... но ничего уже не связать в стройное повествование.
и этот вечный открытый финал. потому что ни разу не пришлось написать "жили они счастливо, мирно и в благоденствии". сразу начинаются склоки за одеяло, подкрадываются бывшие враги, подобранные кошки оказываются шпионами. а читатель не понимает, что жизнь героев просто продолжается уже без него, ему обязательно надо штампик "автор закончил, тут все умерли или переженились" или бесконечное продолжение банкета, пока !наконец-то все не умрут или не переженятся.
я знаю автора, у которого текст рождается прямо в виде буковок, укладывается стройными рядами в память и почти безболезненно переносится на бумагу после долгих мучительных глюков и путаницы из мира окружающего и рождающегося.
я знаю автора, которому ноосфера запускает повороты сюжета в сон, приводит героев в астрал, который сам не знает, что будет завтра или почему всё закончится так или иначе.
я знаю автора, у которого герои приходят домой, оккупируя кухню и захватывая холодильник, из-за чего там обнаруживается только то, чем питаются они, и иногда это только кофе, сигареты и маршмеллоу, а к следующей неделе квартиру и таймлайн отбивает другая сторона, принося с собой запах жареной курицы, пирожки с капустой и мяукающего котёнка.
я знаю автора, который в муках рожает каждую строчку, и другого, кто едва сдерживается, чтобы не выпустить наружу слишком много истории сразу.
я знаю очень много авторов, на фоне которых я выгляжу жалким сочинителем анекдотов.
URL комментария отсутствуетощущениями, запахами, смехом. потом приходят персонажи, заполняя своими силуэтами окружающую толпу и пустые подворотни. их пока ещё не слышно, но любая фраза, вложенная в их уста, звучит уже не с той интонацией, которая предполагалась. и вот, текст уже готов родиться, но персонажи неуправляемые совершенно. в один момент он кивает головой и соглашается, что сейчас вылезет в окно и побредёт к цивилизации, а в следующем кадре уже висит на этом самом окне и ни в какую не хочет отцепляться, мотивируя это тем, что он не придурок - в здравом уме и трезвом состоянии хромать три мили до автобусной остановки, и ему будет проще убедить излишне гостеприимного хозяина отвезти себя на машине прямо домой
или был такой случай: начали пвп-шечку на пару станиц, так эта зараза только к восьмой главе... и ведь даже не она виновата
а бывает наоборот. будто дверь захлопывают, а замочную скважину завешивают полотенцем, и всё. как обрубает. я же знаю, что они делают, о чём говорят, что едят, чем живут, но записать уже не могу. две-три фразы - обрывки диалогов, стук чайной ложки по десертному блюдцу, мягкие шаги по ступеням... но ничего уже не связать в стройное повествование.
и этот вечный открытый финал. потому что ни разу не пришлось написать "жили они счастливо, мирно и в благоденствии". сразу начинаются склоки за одеяло, подкрадываются бывшие враги, подобранные кошки оказываются шпионами. а читатель не понимает, что жизнь героев просто продолжается уже без него, ему обязательно надо штампик "автор закончил, тут все умерли или переженились" или бесконечное продолжение банкета, пока !наконец-то все не умрут или не переженятся.
я знаю автора, у которого текст рождается прямо в виде буковок, укладывается стройными рядами в память и почти безболезненно переносится на бумагу после долгих мучительных глюков и путаницы из мира окружающего и рождающегося.
я знаю автора, которому ноосфера запускает повороты сюжета в сон, приводит героев в астрал, который сам не знает, что будет завтра или почему всё закончится так или иначе.
я знаю автора, у которого герои приходят домой, оккупируя кухню и захватывая холодильник, из-за чего там обнаруживается только то, чем питаются они, и иногда это только кофе, сигареты и маршмеллоу, а к следующей неделе квартиру и таймлайн отбивает другая сторона, принося с собой запах жареной курицы, пирожки с капустой и мяукающего котёнка.
я знаю автора, который в муках рожает каждую строчку, и другого, кто едва сдерживается, чтобы не выпустить наружу слишком много истории сразу.
я знаю очень много авторов, на фоне которых я выгляжу жалким сочинителем анекдотов.