читать последнюю главу сквозь пелену слёз - это уже привычка. насыщенность эмоциями и памятью на строку текста превышает все лимиты на приём и усвоение, встаёт комом в горле, оседает полулунными отметинами на ладонях. когда читаешь уже не первый раз, то всю книгу помнишь о том, что будет, ждёшь развязки и страшишься её, и надеешься, что всё будет хорошо, и это просто ты забыл. но потом приходит она, и ты видишь страшное слово "финал", но отказываешься ему верить, потому что тебе мало, тебе хочется ещё немного побыть с героями, перечитать заново памятные главы, а затем перевернуть страницу и прочитать, что же было потом. но "потом" наступает совсем в других книгах, и герои уже не те или не главные; память смягчается, на выгоревшем месте прорастают увлечения другими мирами, и через некоторое время ты забываешь реплики и повороты сюжета. и вот тогда, когда тебе кажется, что всё забыто, и неплохо было бы перечитать заново, ты открываешь книгу с первой страницы и начинаешь ждать последнюю главу.

зыж мусег опять дочитал "игрока"